Sin nombre, como la muerte, traza con una prosa lírica y conmovedora, el recorrido que realiza el dolor hasta llegar a su esencia. Con talento narrativo, Hernán Isnardi, escribe una crónica descarnada de un hecho crudo, desnudando la cordura de un hombre ante la mayor de sus pérdidas.

“El tiempo no existe.
              No sé si alguna vez existió.
           Aparece, sí, de a ratos. Sólo basta decir agua para romperlo.
          Existen la ansiedad y la indiferencia. La gente las confunde con el tiempo.
             Las botellas al mar son la prueba irrefutable de la inexistencia del tiempo. Hoy, que puede ser mañana o ayer, la arrojo. Hoy, que pudo ser ayer o mañana, la recogerás. Entre una cosa y la otra no sucede nada. Yo no sabía nada de vos ni vos de mí. Nacimos para el otro en cada extremo de esa botella arrojada al mar.
            Entre una cosa y otra, nada.

O sí. Mi ansiedad, tu indiferencia, mi infierno, tu propia botella, la luna…

Así nos vamos confundiendo hasta que un día cualquiera, sin nombre, vemos a la muerte.”

Esta novela logra, definitivamente, sumergirnos en un relato donde se puede tocar el dolor del alma.

Florencia O’Donnell
11 de agosto de 2011